Anni trentanove. Inizio estate. Metropoli del nord. La temperatura sale e i vestiti volano. Le luci si spengono e le glimma si infiammano.Non ho goduto di questi baci a lungo, per quanto molto godibili, ma quelli illuminati dalle fiammelline sono stati forse i più sinceri. I meno ombelicali. O almeno questo è quello che ho percepito io.Baci che erano forse nel destino. Baci che dovevano essere molto prima e che non erano mai stati fino a quel momento. Baci finiti male, baci che mi hanno ferito. Ma anche le ferite più profonde alla fine si rimarginano. O si muore. E io ho una gran voglia di vivere.