E' settembre...Nel parco sotto i ponti, nel cielo stormi di foglie morte sorrette da un alito di vento.Nell'aria tersa del mattino solo il rumore dei miei passi, mentre attraverso il parco ricamato da panchine, uniche macchie chiare.Sullo sfondo il rosso dei mattoni di cottoabbracciati dal giallo e dal viola della vite canadese,poi il rame antico delle gronde, abbarbicate sotto i coppisfaldati dal logorio del tempo....soffio inquieto che tutti porta lentamente in rovina.
Post N° 1818
E' settembre...Nel parco sotto i ponti, nel cielo stormi di foglie morte sorrette da un alito di vento.Nell'aria tersa del mattino solo il rumore dei miei passi, mentre attraverso il parco ricamato da panchine, uniche macchie chiare.Sullo sfondo il rosso dei mattoni di cottoabbracciati dal giallo e dal viola della vite canadese,poi il rame antico delle gronde, abbarbicate sotto i coppisfaldati dal logorio del tempo....soffio inquieto che tutti porta lentamente in rovina.