ADELANTE COSTANTE

Soffro di una malattia incurabile:
l'ottimismo.
Qualunque sia l'occasione,
il contesto, l'evento,
una specie di motorino
situato fra il fegato e il polmone destro,
prende a ronzare sputacchiante,
elaborando le conseguenze di quanto sta accadendo
nel più roseo dei possibili sviluppi.
È ambizioso il motorino,
e non si dà pace;
e tanto più punta in alto tanto più breve è l'illusione.
S'inganna dunque il motorino, ma non vi da peso:
scrolla le spalle, sputacchia,
e riprende a vagheggiare su qualche altro risultato improbabile.