alba chiara

Dipingo su tele sdrucite

vecchi sospiri d’antico rito.

E cucio lembi di futuro

scavalcando passate tristezze.

Ricerco invano nel buio

istantanee di furore nel silenzio.

E cucio ancora, forse invano,

lembi d’anima a pezzi

in un ricamo folle di colori

avvinghiati a tessuto di speranza

malinconie serene mescolate

a fantasie scavate nella mente

in un rincorrersi d’immaginazione

in questo mondo prigione

pianeta vorticoso d’ingiustizie

cucite addosso a chi di stenti vive. 

Ormai sopiti da sordidi tiranni prepotenti

che a lor superbia uniscono

arroganza, quel velenoso frutto

del cinico meschino che deruba

con ciancie sue plagianti

e ardimentose fole d’alterigia

condite d’infantil materialismo

seppur gridando d’essere credenti

in quel Sovrano Dio già sconfessato

che a loro serve solo da riparo

per ingannare meglio quei reietti

cui strappano la pelle che rimane.

Ma l'ultima speranza ancora esiste

che l'ultimo futuro sia migliore.