ATTORNO AL BRACIERE di Alfredo Giglio © A volte sento nel graffiar del tempo come lo sgretolar dei monti e lo scrosciar dei cieli. Nell’aere che par che si dissolva avverto l’odor di caldarroste e mi ritrovo a soffiar sul fuoco d’un braciere di rame fumigante. Penso con nostalgia a quando nella cenere bollente infilavo le patate per sentirne il senso profumato, o per gustare la salsiccia bruciacchiata che mia nonna avea celata, avvolta nella carta più argentata. Come si stava stretti attorno a quel braciere nelle sere d’inverno, quando fuori il gelo tagliava nel vento secco della tramontana, che spifferava dall’uscio malandato. Ora acciaccato dai malanni, maledico Crono ch’è tiranno che la luce mi toglie, nel mentre mi ritrovo ancor più avviluppato nel gran gomitolo degli anni. Alfredo Giglio
ATTORNO AL BRACIERE DI ALFREDO GIGLIO
ATTORNO AL BRACIERE di Alfredo Giglio © A volte sento nel graffiar del tempo come lo sgretolar dei monti e lo scrosciar dei cieli. Nell’aere che par che si dissolva avverto l’odor di caldarroste e mi ritrovo a soffiar sul fuoco d’un braciere di rame fumigante. Penso con nostalgia a quando nella cenere bollente infilavo le patate per sentirne il senso profumato, o per gustare la salsiccia bruciacchiata che mia nonna avea celata, avvolta nella carta più argentata. Come si stava stretti attorno a quel braciere nelle sere d’inverno, quando fuori il gelo tagliava nel vento secco della tramontana, che spifferava dall’uscio malandato. Ora acciaccato dai malanni, maledico Crono ch’è tiranno che la luce mi toglie, nel mentre mi ritrovo ancor più avviluppato nel gran gomitolo degli anni. Alfredo Giglio