Quando non ho le parole io,riesco sempre a trovarle,in un piccolo libro bianco,ormai sgualcito e consumato, Ma che sempre troverà posto sul mio comodino.E.Parliamo, da quando ?Chi ha cominciato? Non so.I giorni, le mie domande:oscure, ampie, vaghele tue risposte: le notti.E insiemeformano il mondo, il tempoper te e per me.Il mio interrogare sprofondacon la luce nel nulla,silenzioso,perchè tu rispondacon equivoche stelle;e poi subito rinascecon l'alba, stupefacentedi novità , di ansiadi domandare le stesse coseche domandava ieri,cui stellata notteappena rispose.Gli anni e la vita,che dialogo angosciato!Eppure,quasi tutto ancora da dire.E quando verremo separatie non ci sentiremo più,io ancora ti dirò:"Troppo presto!tanto di cui parlare,e tanto ce ne restava ancora!".
Pedro Salinas
Quando non ho le parole io,riesco sempre a trovarle,in un piccolo libro bianco,ormai sgualcito e consumato, Ma che sempre troverà posto sul mio comodino.E.Parliamo, da quando ?Chi ha cominciato? Non so.I giorni, le mie domande:oscure, ampie, vaghele tue risposte: le notti.E insiemeformano il mondo, il tempoper te e per me.Il mio interrogare sprofondacon la luce nel nulla,silenzioso,perchè tu rispondacon equivoche stelle;e poi subito rinascecon l'alba, stupefacentedi novità , di ansiadi domandare le stesse coseche domandava ieri,cui stellata notteappena rispose.Gli anni e la vita,che dialogo angosciato!Eppure,quasi tutto ancora da dire.E quando verremo separatie non ci sentiremo più,io ancora ti dirò:"Troppo presto!tanto di cui parlare,e tanto ce ne restava ancora!".