Com'è difficile vedersi,così è difficile congedarsi,il vento d'Oriente è illanguidito,i cento fiori sono appassiti.Solo quando il baco di primavera muore,s'esauriscono i fili di seta,solo quando la candela si è consumata,inaridiscono le sue lacrime.Di mattino, allo specchio, provo doloredei capelli mutati alle tempie,di notte, recitando i versi,devi sentir freddo al chiarore della luna.Da qui al Monte Pengshan, la via non è molta,l'uccello azzurro cercherà di rintracciarti per me.(Li Shangyin)
