Le Conchiglie"Ogni incrostata conchiglia che staIn quella grotta in cui ci siamo amatiHa la sua propria particolarità.Una dell'anima nostra ha la porporaChe ha succhiato nel sangue ai nostri cuoriQuando io brucio e tu a quel fuoco ardi;Un'altra imita te nei tuoi languoriE nei pallori tuoi di quando, stanca,Ce l'hai con me perché ho gli occhi beffardi.Questa fa specchio a come in te s'avvolgeLa grazia del tuo orecchio, un'altra inveceAlla tenera e corta nuca rosa;Ma una sola, fra tutte, mi sconvolge."(Paul Verlaine)
Le Conchiglie
Le Conchiglie"Ogni incrostata conchiglia che staIn quella grotta in cui ci siamo amatiHa la sua propria particolarità.Una dell'anima nostra ha la porporaChe ha succhiato nel sangue ai nostri cuoriQuando io brucio e tu a quel fuoco ardi;Un'altra imita te nei tuoi languoriE nei pallori tuoi di quando, stanca,Ce l'hai con me perché ho gli occhi beffardi.Questa fa specchio a come in te s'avvolgeLa grazia del tuo orecchio, un'altra inveceAlla tenera e corta nuca rosa;Ma una sola, fra tutte, mi sconvolge."(Paul Verlaine)
