Amo le cose che consumate brillanocome se i crepuscoli fosserofermi in esse ardendo per sempre.I bordi delle sedie raffinatidalla devozione chiara delle dita.I bicchieri trasparenti per serviresorgenti distanti.I selciati sottomessi all'ombra.Le vesti sfilate dall'aria.Amo la loro affaticata servitùdi diamante appagato,la sommessa passione dei loro silenzi.Amo la loro anima d'autunno che fu altae condivise gli occhi del miracolo.Il loro modo di darci l'oblio,senza pianto né violenza,come una saggia prossimità che splende,come la mano dell'amore senza nessuno.Amo i libri vecchimanipolati dalla luce,i ciottoli che stanno nella manodove ardono paesaggi lontanissimi.Perchè va verso l'addio la loro lenta musica,si abbracciano all'ombra senza gemere,silenziose come il fuoco dimenticato delle lampadeche restano sole al giungere dell'alba.Laureano AlbanRientrato...un saluto...A,P.A.
Gli infimi crepuscoli
Amo le cose che consumate brillanocome se i crepuscoli fosserofermi in esse ardendo per sempre.I bordi delle sedie raffinatidalla devozione chiara delle dita.I bicchieri trasparenti per serviresorgenti distanti.I selciati sottomessi all'ombra.Le vesti sfilate dall'aria.Amo la loro affaticata servitùdi diamante appagato,la sommessa passione dei loro silenzi.Amo la loro anima d'autunno che fu altae condivise gli occhi del miracolo.Il loro modo di darci l'oblio,senza pianto né violenza,come una saggia prossimità che splende,come la mano dell'amore senza nessuno.Amo i libri vecchimanipolati dalla luce,i ciottoli che stanno nella manodove ardono paesaggi lontanissimi.Perchè va verso l'addio la loro lenta musica,si abbracciano all'ombra senza gemere,silenziose come il fuoco dimenticato delle lampadeche restano sole al giungere dell'alba.Laureano AlbanRientrato...un saluto...A,P.A.