Quando musica tu suoni, mia musica,su quel beato legno che alle ditagentili replica mentre conducila vibrante armonia che mi smarrisce,quanto invidio quei tasti che in su e in giùtenendo il cavo di tua mano baciano – e dal raccolto le mie labbra escluse,lì accanto, si fan rosse a tanta audacia.Ben situazione e stato muterebbero,purché tu le sfiorassi, con quei rapidi in danza – e tu scorri sì che lieto fai morto legno più che vive labbra. Se tanta sorte hanno quegli sfrontati,dà lor le dita, a me le labbra al bacio.