C'è gente che ha bisogno di tempo. Tempo per compiere la propria metamorfosi, per salire un altro gradino. Tempo per distaccarsi, per slegare, per sciogliere. Tre anni. Che suscitano in me la stessa escalamazione del siculo aviatore in Mediterraneo. Tre anni su quest'isola, tre anni in questo bozzolo. I primi libri sono inscatolati, la prima valigia partirà stasera. La mensola dei morti è vuota, smembrata tra gli amici che è stato bello avere intorno a celebrare questa chiusura agrodolce e chiassosa. "E di colpo venne il mese di febbraio"... quel mese che sembrava così lontano e che ora è qui, e volerà veloce. Chiude la casa del cetriolo. Inizia l'avventura.
Minchia, tre anni!
C'è gente che ha bisogno di tempo. Tempo per compiere la propria metamorfosi, per salire un altro gradino. Tempo per distaccarsi, per slegare, per sciogliere. Tre anni. Che suscitano in me la stessa escalamazione del siculo aviatore in Mediterraneo. Tre anni su quest'isola, tre anni in questo bozzolo. I primi libri sono inscatolati, la prima valigia partirà stasera. La mensola dei morti è vuota, smembrata tra gli amici che è stato bello avere intorno a celebrare questa chiusura agrodolce e chiassosa. "E di colpo venne il mese di febbraio"... quel mese che sembrava così lontano e che ora è qui, e volerà veloce. Chiude la casa del cetriolo. Inizia l'avventura.