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Da quando eravamo bambini, il cielosi copriva d'invernoe scrosciava la pioggia,e ogni anno, anche quando verdeggiavala terra, eravamo affamati;non c'è anno che in Iraq non sia fame.Pioggia...Pioggia...Pioggia...In ogni goccia di pioggiasono rossi o gialli germogli di fiori.Ogni lacrima di affamato e di ignudo,ogni goccia che brilla del sangue dell'uomoè un sorriso che attende nuove labbrao un sogno che appare sulla bocca del bimbonel giovane mondo di domani, donatore di vita!Pioggia...Pioggia...Pioggia...Badr Shakir as-Sayyab