Non c'è domanda che io ti possa farese mi rispondi sempre che sei mare.Del resto il nostro incontro è stato vento,vento che urlava per strettoie e forre.Mare che invade coste e le sommerge,furia, sudore, corpo a corpo.Non siamo e non saremo mai pace e silenzio, ferma calma,la brezza dolce che accarezza e passa.Siamo fatti di carne, tu ed ioquella carne che uccide e che germoglia.Di pelle che trema per una carezza,di scuotimenti improvvisi e terremoti.Siamo fatti di carne tu ed ioe di natura che non ha domande.Abner Rossi (1946, contemporaneo)