Post N° 45

Chiudo gli occhi, anche se non dovrei.
Ripenso, e salto nel buio vuoto.
Un abbraccio. Sottovoce, ma abbraccio forte.

Chissà

Chissà se le betulle soffrono
mentre il vento strappa
le loro foglie vestite di festa,
per un nuovo novembre;
o se si lasciano agitare
come vive alghe
i rami che cedono
alla lusinga del sonno
le loro piccole dita a cuore,
rosse d’oro
Se sia guerra tenace,
per la penultima linfa,
per l’ultimo sangue che avviva
chi deve partire:
l’ultimo sangue
prima della vita;
o se sia abbandono,
come le chiome
che si spandono nelle acque della morte
e le avvolgono
e si dipanano
e si lasciano addormentare
in quella frescura gelida
Chi può sapere
quale calma
sia in quei rami
quando il vento non è più
quel dolce strazio ai miei occhi,
quel dolore che vorrei
fosse tutto per me;
quale sollievo
o quale paziente attesa
per il nuovo impeto:
del freddo d’inverno
che spoglia di tutto
e del tutto sopisce:
nella speranza di una nuova vita.