La luce, questo fuoco che divora.Questo paesaggio grigio che m’attornia.Questa pena per una sola idea.Quest’angoscia di cielo, terra e d’ora.Questo pianto di sangue che decora,lira senza timbro, torcia senza presa,Questo peso del mare che mi frusta.Questo scorpione che attende entro di me.Ghirlanda d’amore, letto di ferito,sono e di insonne, sogno la presenza,tua nel fondo in rovina del mio petto;e se ricerco una vetta di prudenza,il tuo cuore mi dà una valle densa,di cicuta e passione d’aspra scienza.(Federico García Lorca)