nell'immaginazione

in medias res

presi la strada a destra e alzai il volume della radio. un cd con musicalità random suonava. lei abbassò il finestrino e si mise a giocare con le dita nell'aria. la strada che avevamo preso costeggiava il fiordo o come cazzo si chiama. quella di destra tornava nell'entro terra, la si vedeva sparire tra gli alberi neri. bisognava proseguire per una buona ora prima di arrivare. abbassai il volume di quelle sonorità e sentii il finestrino alzarsi fino a sigillarci dentro. abbassai ancora. ancora. ancora. era stanca. lo capivo da come si muoveva sul sedile, da come respirava. da ore cercava una posizione per potersi addormentare. dopo cinque minuti, tolte le all star, aveva già appoggiato i piedi sul cruscotto, lanciò le scarpe sul sedile di dietro. si tolse la cintura di sicurezza facendola sbattere. era una macchina vecchia, sporca. c'erano i miei pacchetti di sigarette per terra. avevo sempre avuto il vizio di portare disordine in ogni cosa, in ogni vita. questa vecchia macchina stile film americano, non ospitava nessuna famiglia numerosa. aveva sempre avuto quel problema con il condizionatore, i vetri si appannavano come se ci stessimo scopando dentro. intanto lei, non dormiva. giocava con non ricordo cosa, un regalo di un suo uomo, di sua madre, delle sue amiche. non ne ho idea. era stanca e non dormiva. la sua testa era chinata verso sinistra, i suoi capelli rossi sparsi come le foglie d'autunno, sul sedile.  non dormiva. non riusciva ad addormentarsi. pensai che forse invece di andare nell'entroterra avrei potuto andare al mare, i suoi occhi persi nel mare. forse sarebbe riuscita ad addormentarsi. l'avrei osservata dormire e invece con la coda dell'occhio la vedevo rigirarsi sul sedile.