L'arte non è vento

Stato febbrile

Una voce da lontano, mi chiama: è mio padre.

Mette una mano sulla fronte: scotta.

Prende dell'acqua,

mi bagna le labbra e dice: guarirai.

Poesia di un padre

La voce mia sentivi lacrimare.

Il tuo dolore, mi scorreva nelle vene.

Non sapevo, cosa fare:

ti volevo bene.

Il mio cuore prese a battere forte

mentre il pugno disperato,

bussava  a tutte le porte

in cerca di un cuore sano da donarti, non spezzato.

E mentre tu piangevi dal dolore

ed io stavo allerta

arrivò qualcuno a darci calore

e ritrovammo la porta aperta.

Era nonna che con il suo sorriso,

era tornata dal paradiso

a donarci un po' di giustizia,

di grazia.

E quando tornò su ritornammo a piangere

ed a soffrire come due bambini,

ma ora sapevamo cosa fare:

dovevamo stare, per sempre, vicini.