Di che seta sono fatte le tue dita,di che avorio le tue cosce liscie,da quali altezze al passo tuo è giunta,la grazia di camoscio con cui passi,Da che more mature hanno spremuto,il gusto un po’ asprigno dei tuoi seni,da che India il bambù della tua cintola,l’ oro degli occhi tuoi, da dove viene,A quale ondeggiar d’onda vai a cercare,la linea serpentina dei tuoi fianchi,da dove nasce il fresco della fonte,che dalla bocca sgorga quando ridi,Da che boschi marini s’ è staccato,il ramo di corallo delle vene,che profumo ti annuncia quando vieni,a cingermi di brame nella notte,(José Saramago)