Ho 9027 giorni di vita. Alla luce di ciò non riesco a darmi pace per tutte le innumerevoli mancanze che mi sono permessa di avere nei confronti della vita. Dopo tutti questi giorni, tutte queste ore, tutti questi minuti non ho ancora imparato come si tiene il coltello per sbucciare una mela.E il tempo passa impietoso, mentre da queste laceranti consapevolezze nascono intensi drammi intimi, impossibili da rappresentare.Solo parole che lasciano al tempo lo spazio che trovano. La pagina di un blog e un coltello che giace davanti ad occhi ricolmi di speranze in frantumi: la vita non è solo buccia, a volte.E 9027 giorni sono passati.
NOVEMILAVENTISETTE
Ho 9027 giorni di vita. Alla luce di ciò non riesco a darmi pace per tutte le innumerevoli mancanze che mi sono permessa di avere nei confronti della vita. Dopo tutti questi giorni, tutte queste ore, tutti questi minuti non ho ancora imparato come si tiene il coltello per sbucciare una mela.E il tempo passa impietoso, mentre da queste laceranti consapevolezze nascono intensi drammi intimi, impossibili da rappresentare.Solo parole che lasciano al tempo lo spazio che trovano. La pagina di un blog e un coltello che giace davanti ad occhi ricolmi di speranze in frantumi: la vita non è solo buccia, a volte.E 9027 giorni sono passati.