Sgosh!

Un pomeriggio di tutto. Con il sole, una temperatura ottima, un grandissimo prato verde, ma soprattutto una splendida distesa di margherite che mi si apre dinnanzi senza parvenza di confini. Ho ragione di credere che le margherite, da quasi 25 anni a questa parte, mi abbiano sempre resa felice. Posso contenere l'impulso estremo di rotolarmici in mezzo, ma non quello di fermarmi in osservazione e contemplazione di quel gioioso punteggiare bianco di luce.

Arriva lui.
"Ehi, mi ha trovata davvero!".
"Sembra una di quelle classiche scene dei film... hai presente?"
Occhi sgranati, in attesa di chissà quale mirabile immagine con cui confrontare i miei sogni.
"Quelle in cui si vede il giardino dell'ospedale psichiatrico, poi viene inquadrata la vecchietta con lo sguardo perso nel vuoto..."
E vabbé. Uomini. Sgosh.

Parte la ricerca alla margherita ideale, perché Ciccino II deve avere sullo sfondo un degno ritratto di questo paesaggio.
"Quante margherite! Quante margherite! Queste no... queste no... queste sì, mi piacciono." Click.

Poi mi volto, incuriosita da un rumore molesto. "Che cos'è quella? Una ruspa?".

Venti secondi per salutare la mia adorata distesa di margherite, con il dramma dello sterminio che si consuma impietoso davanti ai miei occhi increduli. Senza parole, solo l'effimera soddisfazione di avere scattato in tempo.

Ciao ciao margheritine, ci si rivede il prossimo anno.