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Piove. E' silenzio, poi che la stessa pioggiafa rumore,ma con tranquillità.Piove. Il cielo dorme. Quando l'anima è vedovadi quel che non sa, il sentimento è cieco.Piove. Il mio essere (chi sono) rinnego...Tanto calma è la pioggia che si scioglie nell'aria(non pare neppure di nuvole) che sembranon sia pioggia, ma un sussurrareche di se stesso, sussurrando, s'oblia.Piove. Non viene voglia di nulla...Non alita vento, non 'è cielo ch'io senta.Piove lontano e indistintamente,come una cosa certa che a noi menta,come un gran desiderio che a noi mente.Piove. Nulla in me sente....(da "Poesie scelte" di Fernando Pessoa - Passigli)foto di B. Berenika