Piove sul bagnato.Pensieri che non diventano parole, parole che si trasformano in piccole spine in un fianco che non porgo.Interferenze.Ricordi che annebbiano altri ricordi, immaginazioni artificiose che preferiscono una realtà che non trova collocazione nella linea del tempo.E senza filtro respiro la mia vita, brucio aria che è già troppo calda.e mi vedo solo, camminare per stretti sentieri oscuri, in una foresta di spettri della mente cheforse, non fanno paura, che forsemi fanno sentire a casa.
momenti...
Piove sul bagnato.Pensieri che non diventano parole, parole che si trasformano in piccole spine in un fianco che non porgo.Interferenze.Ricordi che annebbiano altri ricordi, immaginazioni artificiose che preferiscono una realtà che non trova collocazione nella linea del tempo.E senza filtro respiro la mia vita, brucio aria che è già troppo calda.e mi vedo solo, camminare per stretti sentieri oscuri, in una foresta di spettri della mente cheforse, non fanno paura, che forsemi fanno sentire a casa.