traunpoielaltro

Post N° 112

SONETTO 146
Povera anima, centro alla mia terra peccatrice,
... ribelli forze avvolgono,
perché t'affanni e ti privi di dentro,
fuor tingi i muri in sfolgorio costoso?
Perché investire
- se il contratto è breve -
tanto in una dimora che si sfascia?
Saranno i vermi, eredi a questo eccesso, a divorarla?
Il corpo ha fine qua?
E vivi allora, anima,
delle perdite del tuo servo,
s'affanni lui, a far pingui le tue scorte
- da' via le scorie e termini divini compra,
sia dentro il tuo cibo.
Di morte mangerai,
che mangia gli uomini e il morir finirà,
morta la morte.

William Shakespeare