Nel libro dei giorni sereni i fogli son bianchi. Son pieni i fogli dei giorni trascorsi nell'ansia. Ma senza rimorsi, rimpianti del tempo passato. Chissą se perduto...sciupato. Attese.Traguardi mancati pur senza ragione.Strappati con aspra violenza, livore. Ti resta, si dice, l'amore. E' solo la nuvola rosa che sfuma il color d'ogni cosa. Un quadro dipinto di niente. E' musica muta. La sente soltanto chi vuole sentire le note sognate.Capire.Tornare nel vero del mondo.Lento cadere. Nel fondo.
Post N° 38
Nel libro dei giorni sereni i fogli son bianchi. Son pieni i fogli dei giorni trascorsi nell'ansia. Ma senza rimorsi, rimpianti del tempo passato. Chissą se perduto...sciupato. Attese.Traguardi mancati pur senza ragione.Strappati con aspra violenza, livore. Ti resta, si dice, l'amore. E' solo la nuvola rosa che sfuma il color d'ogni cosa. Un quadro dipinto di niente. E' musica muta. La sente soltanto chi vuole sentire le note sognate.Capire.Tornare nel vero del mondo.Lento cadere. Nel fondo.