claudio cisco
letteratura« SULL'ORLO DELL'ABISSO | VERRA' POI LA MORTE » |
Gioco artificiale e platonico di specchi
sempre mutevoli
con tante facce e tante luci,
non trovo il filo interiore
quello vero e profondo,
cado così nel gioco delle invenzioni
delle contraddizioni.
Una totalità non trovata
che rivela disagio, sofferenza.
Cerco rifugio altrove
senza sapere dove
ma ciò che mi rimane di questa umana fatica
è la coscienza di una prigionia
e mi sento rinchiuso nel cerchio delle mie abitudini, paranoie
che si avvicendano in modo sterile.
Sogno impossibili evasioni attraversato da sussulti e vertigini
invano lotto per non essere travolto dal tempo
ma l'amore mi appare perduto
tra la cenere dell'esistenza.
Archivio la memoria
come un mondo ormai passato per sempre
fatto di resti sospetti,
tracce che tendono a scomparire nel tempo
come carte antiche e indecifrabili
vere e proprie reliquie.
Sopra tutto questo sfacelo
aleggia sovrano il sentimento del tempo
che sfugge, che rovina, che travolge.
Non mi rimane
che una ragione stanca, ferita
al limite della resistenza
ma non vinta
che cerca in fondo alla dolcezza,
nella disperazione,
la speranza d'una morte amica.
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