Persa in una non vita che periodicamente si impossessa di me.Perso il contatto, persa la voglia, persa l’energia. Perso soprattutto il significato.Sentirsi altro rispetto a quello che mi circonda, con un desiderio indicibile di sentirsi invece parte. O di scoprire che c’è, in qualche nuovo luogo o tempo, dell’altra vita che combacia con me come veramente vorrei. E come non succede con queste briciole di mondo che mi si appiccicano malamente addosso.Dove sta la verità? Dov’è il giusto e lo sbagliato? Qual è il segreto? Quali gli strumenti, quali le doti necessarie? Perché?Potrei snocciolare infinite domande che resteranno orfane della loro risposta.Poi, ogni tanto, c’è una briciola diversa dalle altre, che ti sfiora appena e già senti un altro profumo spandersi nell’aria. Incredibile, una minuscola briciola capace di saturare del suo aroma l’intera stanza. Ti rotola sul petto, piovuta chissà da dove, e ti accorgi che quella pelle d’oca non è per il solletico. No, è per l’emozione. Inaspettata e irrazionalmente forte.E sei lì a stupirti. E poi a chiederti quanto durerà. Quanto ci metterà quella briciola a finire di rotolarti addosso e precipitare per terra, sparendo al primo soffio d’aria un po’ più violento degli altri. Perchè è sempre così che va a finire. Lo sai, e te lo ripeti ogni giorno, mentre ti godi la carezza della tua misteriosa briciola sulla pelle.