Il Tragitto

# 2

La botanica l'attraeva, e le passeggiate nei giardini

vivevano una loro vita senza che

intruse parole afferrassero i cardini degli orli

della sua attenzione.

L'afferravano, invece, aloe, bocche di leone,

cedracche, dafne, euforbie, ferule, gladioli,

ippocastani, ligustri, mazzasorde, narcisi,

ossicedri, pulsatille, ranuncoli, salicornie,

tarassachi, vesparie, zafferani. Donna distante

ma compita, nuda solo nelle notti, placida

sopra una lettera scritta a mano a veleggiare

pozze, non riconosceva l'Amore e lo leggeva

al contrario, dimenticava, sovente, chi fossi.

Io, staffa per il suo piede e muto testimone

di carezze date a piccoli rami e petali, chissà

forse struggevo, ma nel contempo

la dignità mi assegnava doveri forse

troppo sparpagliati, da farne

persino una modesta collina

e sbilanciare i suoi occhi

celati dentro il proprio mondo.

Quando non si rientrava più avevo modo

di intravederla, appassivo nelle stanze a ovest

e coltivavo la passione per la lettura,

trapiantavo specie nuove di radure

alpine,

scostavo le tendine mentre

sarebbe stato il caso di accostarle,

la mia cena consisteva in zuppe

e rosmarino. Ero l'unico ad accorgermene

ma il soffitto calava di un centimetro al giorno,

il sonno era la mia prigione.

Eppure non scordavo e l'alba mi trovava

secco come un fiumiciattolo in estate,

pronto a rivestirmi e a rivestirmi da scorta

nella sua abituale escursione.

Nel frattempo mi auspicavo sentimenti profondi,

ma le sue tracce si confondevano

come sempre.

Possedeva il dono dello spirito

e mi abbandonava un pochino più indietro,

felice di accorrere in grembo a celesti pistilli.