| Primavera per me non è la donna |
| botticelliana dell'Allegoria. |
| Primavera è per me questa farfalla |
| fatta di grazia e di fragilità! |
| Oggi, lungo il sentiero solatio |
| dove sosta la lepre alle vedette, |
| un orecchio diritto e l'altro floscio, |
| tra il grano verdazzurro, lungo il rivo |
| costellato di primule e d'anemoni, |
| tra il biancospino, che fiorisce appena, |
| ho rivisto l'Antòcari volare |
| e il cuore mi sobbalza nell'attesa |
| senza nome che tutte in me resuscita |
| le primavere dell'adolescenza... |
| Ma primavera non è giunta ancora. |
| È la quinta stagione. Un chiaro Marzo |
| canavesano, inverno già non più, |
| non primavera ancora. È l'anno vecchio |
| tinto a verde d'Enrico l'amarissimo. |
| Se cantano le allodole perdute |
| nella profonda cavità dei cieli, |
| non s'odono le rondini garrire; |
| lasciano appena il Delta o la Gran Sirte |
| o riposano a Cipro ovver vïaggiano |
| sul cordame d'un legno tunisino... |
| Ma l'Antòcari vola e il cuore esulta! |
| È la farfalla della novità, |
| la messaggiera della Primavera, |
| la grazia mite, l'anima del Marzo. |
| Essa avviva la linfa nelle scorze, |
| il brusio, il ronzio, lo stridio, |
| risuscita l'incognito indistinto. |
| Oh! Messaggiera della Primavera! |
| La Terra attende. Il cielo che riempie |
| il frastaglio dei rami e delle roccie |
| sembra intagliato nel cristallo terso; |
| il profilo dell'Alpi è puro argento; |
| pallido è il verde primo, il pioppo è brullo, |
| la quercia ancor non abbandona il fulvo |
| stridulo manto che sfidò l'inverno; |
| allieta lo squallore la pannocchia |
| pendula verdechiara del nocciòlo, |
| la nubecola timida del mandorlo; |
| tiepido è il sole, ma la neve intatta |
| sta nelle forre squallide, a bacìo. |
| La Primavera non è giunta ancora, |
| ma l'Antòcari vola e il cuore esulta! |
| La messaggiera della Primavera |
| è timida, sfuggevole alle dita, |
| coscïente di sua fragilità; |
| quasi non vola, s'abbandona al vento |
| e visita la primula e l'anemone, |
| la pervinca, il galanto, il bucaneve; |
| il vento marzolino fa tremare |
| petali ed ali dello stesso tremito |
| e l'occhio mal discerne la farfalla: |
| l'ali minori, marezzate in verde, |
| chiudono come un calice l'insetto. |
| Insetti e fiori; mimi scaltri, come |
| v'accordaste nei tempi delle origini? |
| Le pagine di pietra dissepolte |
| attestano che i fiori precedettero |
| gl'insetti sulla terra: fu l'anemone |
| che alla farfalla ragionò così: |
| «Sorella senza stelo, come sei |
| fragile d'ali e debole di volo! |
| Salvati dal ramarro e dalla passera: |
| rivestiti di me, tingiti in verde |
| ai lati, in bianco a mezzo, in fulvo a sommo, |
| e con l'antenne simula i pistilli!». |
| E il fior primaverile alla farfalla |
| primaverile diede i suoi colori: |
| dolce alleato nella vita breve... |
| E la caduca musa marzolina |
| sa che deve sparire con l'anemone, |
| sparire prima della Primavera... |
| Visita i fiori, intepidisce il regno |
| per le grandi farfalle che verranno, |
| poi, giunta al varco della vita breve, |
| congeda il Marzo, volgesi all'Aprile: |
| Aprile! Marzo andò: tu puoi venire!... |
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