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« LE LACRIME DEL RIMORSO | IL PIANTO » |
Schizzi di inchiostro
sporcano le nostre menti
come un virus infetto.
Inchiostro rosso fuoco,
inchiostro che abbaglia
e sbarra gliocchi.
Confusione
non è inchiostro,
ma sangue che scorre dentro di noi
come lava incandescente,
lava che ci dàla vita e ce la toglie.
Una cicatrice ferisce, rimargina,
ma è troppo profonda,
infiamma gli animi, sconvolge.
Confusione.
Cos'è la realtà
se non ciò che i nostri occhi
vogliono vedere,
ciò che le nostre orecchie
vogliono sentire.
L'infinito è dentro di noi,
basta trovarlo,
è lì, scovalo,
tiralo fuori strappandoti l'anima.
Cos'è la felicità
se non ciò che vorremmoessere ma non siamo?
Solamente esseri confusi,
lo saremmo sempre, finché un giorno
guarderemo dentro i nostri cuoridistrutti dall'ipocrisia:
maree, onde gigantesche ci invaderanno la mente
lavando via ogni nostro peccato.
Sabbia bagnata,
splendente come oro sotto i raggi delsole,
tutto ciò cos'è: è realtà o confusione?
D.Gazzarin - Tutti i diritti riservati -
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