Dina Cucini

Hai il passo stanco e stanco

lo sguardo che tu posi

appena di sfuggita sulle cose

quasi ti fosse grave

distoglierti all'assorto ascoltar dentro

il germinar fecondo.

Madre, sei madre. Il fremito che sale

quasi palpito d'ali

quasi polla sgorgante scaturita

dal tuo oscuro fermento

ecco è la vita.

E' la tua vita nuova, è lui, tuo figlio.

Ne sei come smarrita

di dolcezza, d'amore

e sei tutta un tremore

come d'acque che tremino improvvise

ad improvviso anelito.

Sei un fiore troppo carico di polline,

sei come sfatta, come spanta tutta

in quell'intero correr di te stessa

d'ogni linfa di te, d'ogni tua essenza

a quel germe che sboccia

al fremito che sale

come un palpito d'ale.

Che importa che tu sia solo una donna

e cosa importa il pianto e che il dolore

se un gran canto di nanne

fiorisce nel tuo cuore

e un ridere di sogni sulla culla.

Nulla più importa, tu sei solo madre

e il mondo è questa nuvola di rosa

e di bianco e d'azzurro.

E' questo nido dolce che prepari

ansiosa di lui, teneramente.

Niente altro più. Ansie passioni affanno

tutto prosegue e tu t'arresti sola

e ti spogli dell'ombra

e chiara ridiventi e buona e pura

perchè la creatura

a suo venir nel mondo

trovi negli occhi almeno della mamma

quella serenità chiara dei cieli