Già era dritta in sù la fiamma e quetaper non dir più, e già da noi sen giacon la licenza del dolce poeta,quand' un'altra, che dietro a lei venìa,ne fece volger li occhi a la sua cimaper un confuso suon che fuor n'uscia.Come 'l bue cicilian che mugghiò primacol pianto di colui, e ciò fu dritto,che l'avea temperato con sua lima,mugghiava con la voce de l'afflitto,sì che, con tutto che fosse di rame,pur el pareva dal dolor trafitto;così, per non aver via né foramedal principio nel foco, in suo linguaggiosi convertïan le parole grame.Ma poscia ch'ebber colto lor vïaggiosu per la punta, dandole quel guizzoche dato avea la lingua in lor passaggio,udimmo dire: «O tu a cu' io drizzola voce e che parlavi mo lombardo,dicendo "Istra ten va, più non t'adizzo",perch' io sia giunto forse alquanto tardo,non t'incresca restare a parlar meco;vedi che non incresce a me, e ardo!Se tu pur mo in questo mondo ciecocaduto se' di quella dolce terralatina ond' io mia colpa tutta reco,dimmi se Romagnuoli han pace o guerra;ch'io fui d'i monti là intra Orbinoe 'l giogo di che Tever si diserra».