Tra i fiocchi di vento,I fiori e le farfalle,Ce il biondo frumento,E le orchidee gialle. Siamo malati,Del tempo che fu,Di cieli dorati,Che non tornano più. Siamo ingannati,Da ritmi fugaci,Da giorni spensierati,E dalla dolcezza dei baci.
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Tra i fiocchi di vento,I fiori e le farfalle,Ce il biondo frumento,E le orchidee gialle. Siamo malati,Del tempo che fu,Di cieli dorati,Che non tornano più. Siamo ingannati,Da ritmi fugaci,Da giorni spensierati,E dalla dolcezza dei baci.