Siamo malati,Del tempo che fu,Dei giorni andati,Del cielo blu. Puntiamo il dito,La luna indicando,In un ricordo sbiadito,Con la vita giocando. Vestiti di nulla,Se non di gioia e dolore,Col vento che ci trastulla,Nei risvolti di un amore.
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Siamo malati,Del tempo che fu,Dei giorni andati,Del cielo blu. Puntiamo il dito,La luna indicando,In un ricordo sbiadito,Con la vita giocando. Vestiti di nulla,Se non di gioia e dolore,Col vento che ci trastulla,Nei risvolti di un amore.