ElettriKaMente
Dillo, bella strega...se lo sai, Adorabile strega…Dimmi, conosci l’irremissibile? (I fiori del male, C. Baudelaire)
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AVVISO AI NAVIGANTI...
Tutti i passanti sono gentilmente invitati a lasciare fuori da questo blog:
incontinenze di ogni genere e tipo,
pratiche onanistiche finalizzate alla pubblicazione
e manie persecutorie-vittimistiche,
grazie.
Anche se il blog é moderato, ogni intervento pervenuto viene pubblicato.
Qualora il vostro non risulti, invece, visibile tra gli altri è semplicemente perché, presentando tracce delle sopracitate (incontinenze, pratiche onanistiche o manie persecutorie-vittimistiche)
vergognandosi di se stesso e di chi l'ha messo al mondo, si è autoeliminato.
Capisco che il nome del blog potrebbe trarre in inganno, ma qui non troverete il supporto psichiatrico che andate cercando.
Cordialmente,
Elettrikamente,
EleP.
« Oggi, però, non muore nessuno | Ognuno ama come sa » |
I was born in a steel breeze
And a sickle shaped moon was my belt
I was born in a steel breeze
And nobody can guess what I felt
As a rain tear crying down I rode this wind just to the ground
So I grew up in a nowhere
Where the stones were the only rough flowers
Yeah in the middle of nowhere
With no sisters, no friends and no brothers
And I was nothing more than a little sand grain
All I had on my side was just my brain
Once I had a mommy
She was so fragrant, so sweet and so scared
Ooh once had a mommy
She told me want you be my little bird?
So I said mother stand me by, watch over my dreams and sing me a lullaby
And so time goes by confusing away your sweet trembling mind
Yeah time goes by blowing on me the scent of those days:
Wooden dogs, panda shirts, coldest hands…
Now you need my love and I gonna stay
I’m just like a witched rain
Pouring my tears over the living’s hell
Yeah a witched rain
Digging the stones, hitting the sacred bells
Cause you know you are mother of mine
As long as I stand, no one of us gonna die…
Not this way!
Grazie Korov_ev...
Per avermi pensato. Per averla scritta per me, ispirandoti al mio racconto. Per averla messa in musica e cantata. E per aver sublimato anche la figura di mia madre, che probabilmente una mente dolce l’ha avuta poche volte, e tutto il nostro rapporto. Sei stato tu, in questo caso, a guarire qualcosa di ferito e a trasformare una pioggia sporca in una taumaturgica pioggia stregata.
Peccato non riuscire a far ascoltare anche qui, il tuo magico blues.
15 LUGLIO
Buon viaggio,
mamma...
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