Come linee astratte che ornano le pagine di una storia. Una favola. Su un lago ghiacciato, forse. In un mondo lontano, una foresta incantata. Scivolano, danzando, librandosi in aria, saltando. La piuma di un cigno bianco volteggia sospesa, ed infine si posa sul ghiaccio. Scivolano, come la musica, nell'aria, le note una cascata ora furente ora passionale ora drammatica. E nell'aria si alza una polvere d'acqua, impercettibile se non in controluce. Scivolano, i pattini, scivola via il tempo, nell'illusione che sì, in questo mondo da fiaba sono entrato anch'io, rapito dalla bellezza dei gesti, dalla bellezza della musica. Un palco di ghiaccio: é il lago dei cigni.
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Come linee astratte che ornano le pagine di una storia. Una favola. Su un lago ghiacciato, forse. In un mondo lontano, una foresta incantata. Scivolano, danzando, librandosi in aria, saltando. La piuma di un cigno bianco volteggia sospesa, ed infine si posa sul ghiaccio. Scivolano, come la musica, nell'aria, le note una cascata ora furente ora passionale ora drammatica. E nell'aria si alza una polvere d'acqua, impercettibile se non in controluce. Scivolano, i pattini, scivola via il tempo, nell'illusione che sì, in questo mondo da fiaba sono entrato anch'io, rapito dalla bellezza dei gesti, dalla bellezza della musica. Un palco di ghiaccio: é il lago dei cigni.