Frasi, parole che desiderano rimanere anonime, non dette. Sono i treni di Paolo Conte che vanno al contrario, normalissimi e allo stesso tempo eccezionali. Sono le notti bianche di Dostoevskij. Sono le emozioni rubate alle rime di Pablo Neruda e a tutti i poeti. Sono i fotogrammi di un tramonto vissuto.Attese, illusioni che si realizzano. Sono sguardi, sorrisi non mostrati. Sono minuti infiniti e ore che volano, come in un imperfetto orologio che vive solo nei sogni. Sono distanze che non esistono, chilometri più corti dei centimetri delle cartine. Sono battiti di quello che i medici descrivono solo come un muscolo.Uno scritto d'amore è uno scritto che non riuscirò mai a scrivere.
Uno scritto d'amore
Frasi, parole che desiderano rimanere anonime, non dette. Sono i treni di Paolo Conte che vanno al contrario, normalissimi e allo stesso tempo eccezionali. Sono le notti bianche di Dostoevskij. Sono le emozioni rubate alle rime di Pablo Neruda e a tutti i poeti. Sono i fotogrammi di un tramonto vissuto.Attese, illusioni che si realizzano. Sono sguardi, sorrisi non mostrati. Sono minuti infiniti e ore che volano, come in un imperfetto orologio che vive solo nei sogni. Sono distanze che non esistono, chilometri più corti dei centimetri delle cartine. Sono battiti di quello che i medici descrivono solo come un muscolo.Uno scritto d'amore è uno scritto che non riuscirò mai a scrivere.