Io sono il teschio ed il cuore segreto,I percorsi del sangue che non vedo,Le gallerie del sogno, questo Proteo,Le visciere, l'occipite, lo scheletro.Sono queste cose. IncredibilmenteSono pure il ricordo di una spadaE quello di un tramonto solitarioche si dissolve in oro, in ombra, in niente.Quello che vede le prore dal porto;Sono i contati libri, le contateStampe che il tempo ha affaticato, sonoQuello che invidia i gią morti.Pił curioso esser l'uomo che ricamaParole in una stanza di una casa.
