(titolo non originale, grazie) Limbo. Un attimo prima e un attimo dopo il battere delle ore. Istanti. Terra di nessuno. Ancora luce bianca, vino bianco, demoni bianchi. Per me, per te, per tutti. È un attimo, un respiro, un'espressione. È tutto solo illusione. Sei ore, nove minuti e pochi secondi. Dimenticati. Trentadue dicembre. Sono loro i momenti ribelli al di fuori del tempo. Racchiudono quello che saremo domani. È un futuro anticipato. Un viso, un ombra perduti nella foschia, perché questa notte macina le ore. È il tempo di una sigaretta. Non penso. Una sigaretta. Un sigaro. Torri di fumo. Non penso, non fumo e aspetto la primavera. Crudele. Non penso e un ultimo bicchiere di cognac. Ritorno a dormire. Grottesco e surreale. Spengo le mie visioni e torno ai sogni. Oggi niente incubi, domani è tempo di realizzare la mia felicità.
32 dicembre
(titolo non originale, grazie) Limbo. Un attimo prima e un attimo dopo il battere delle ore. Istanti. Terra di nessuno. Ancora luce bianca, vino bianco, demoni bianchi. Per me, per te, per tutti. È un attimo, un respiro, un'espressione. È tutto solo illusione. Sei ore, nove minuti e pochi secondi. Dimenticati. Trentadue dicembre. Sono loro i momenti ribelli al di fuori del tempo. Racchiudono quello che saremo domani. È un futuro anticipato. Un viso, un ombra perduti nella foschia, perché questa notte macina le ore. È il tempo di una sigaretta. Non penso. Una sigaretta. Un sigaro. Torri di fumo. Non penso, non fumo e aspetto la primavera. Crudele. Non penso e un ultimo bicchiere di cognac. Ritorno a dormire. Grottesco e surreale. Spengo le mie visioni e torno ai sogni. Oggi niente incubi, domani è tempo di realizzare la mia felicità.