LA DOMENICA DELLE PALMEdi Marino MorettiChinar la testa che vale?E che val nova fermezza?Io sento in me la stanchezzadel giorno domenicale,mentre la madre mia buonaentra con passo furtivonella mia stanza e mi donaun ramoscello d'ulivo...E se'n va. Tutto quelloch'ella vuol dirmi lo dicea questo suo ramoscelloche adornerà una cornice:adornerà la cornicedorata a capo del lettol'ulivo ch'è benedetto,l'ulivo che benedice;porterà pace e abbondanzanelle casette più sole,rallegrerà un po' la stanzadell'infermo, senza sole,ricorderà poi con tantafede l'ingresso solennedi Cristo a Gerusalemmenella domenica santa!...Ulivo, e a me che dirai?Le stesse cose anche tu?se una parola: giammai,se due parole: mai più?Nulla tu doni al mio cuoreche lo consoli un istante,ed il mio sguardo tremantenon vede in te che un colore:il color triste di tuttoil mondo che non à solee piange tacito e vuolevestirsi di mezzo lutto;il colore della noiae dei fior di bugia,il colore della miagiovinezza senza gioia;il colore del passatoche ritorna ben vestito,il color dell'infinitoe di ciò che non è stato;il color triste dell'orecosì lente a venir giùdai lor numeri, il coloreche non è colore più!
la domenica delle palme
LA DOMENICA DELLE PALMEdi Marino MorettiChinar la testa che vale?E che val nova fermezza?Io sento in me la stanchezzadel giorno domenicale,mentre la madre mia buonaentra con passo furtivonella mia stanza e mi donaun ramoscello d'ulivo...E se'n va. Tutto quelloch'ella vuol dirmi lo dicea questo suo ramoscelloche adornerà una cornice:adornerà la cornicedorata a capo del lettol'ulivo ch'è benedetto,l'ulivo che benedice;porterà pace e abbondanzanelle casette più sole,rallegrerà un po' la stanzadell'infermo, senza sole,ricorderà poi con tantafede l'ingresso solennedi Cristo a Gerusalemmenella domenica santa!...Ulivo, e a me che dirai?Le stesse cose anche tu?se una parola: giammai,se due parole: mai più?Nulla tu doni al mio cuoreche lo consoli un istante,ed il mio sguardo tremantenon vede in te che un colore:il color triste di tuttoil mondo che non à solee piange tacito e vuolevestirsi di mezzo lutto;il colore della noiae dei fior di bugia,il colore della miagiovinezza senza gioia;il colore del passatoche ritorna ben vestito,il color dell'infinitoe di ciò che non è stato;il color triste dell'orecosì lente a venir giùdai lor numeri, il coloreche non è colore più!