Parole, parole, decine di parole. Centinaia, migliaia, centinaia di migliaia di parole. Fiumi di versi e tonnellate di seppie innocenti sacrificate sull’altare dell’arte! Baudelaire, Hemingway, Scott Fitzgerald, Dante, Pirandello, Joyce, Wilde, Proust, Flaubert, Goethe, Shakespeare: tutti indiscutibili grandi, tutti indubbiamente amati, ma tutti inevitabilmente morti! Che cosa mai spingerà gli uomini a innamorarsi delle parole scritte da uomini morti, per lo più vergate su fogli ormai ingialliti dal tempo, appartenenti a epoche che ormai non sono più, svanite, evaporate?Generazioni di scrittori che hanno lasciato nelle loro pagine storie e racconti a volte frutto di fervide immaginazioni, altre volte vere e proprie proiezioni su carta delle loro anime tormentate. Si potrà pensare che si scriva per il gusto dell’arte, per puro estetismo o per fare soldi (forse chi lo pensa mai ha provato a scrivere), alcuni sostengono persino che la scrittura possa rappresentare una forma di auto-analisi attraverso cui affrontare e risolvere i propri problemi. In verità o, almeno, così io credo, la scrittura ha come scopo la trasmissione di emozioni, che possono poi prendere la forma di amore, delusione, felicità, oblio, euforia o angoscia, ma restano principalmente emozioni. Si può persino arrivare a sostenere che tutta l’arte origini dalla comunicazione, che a volte può anche essere unidirezionale, non necessariamente indirizzata dal creatore di un’opera al suo utilizzatore, ma limitarsi a una comunicazione tra l’artista e se stesso.Condividere le emozioni. Questo è quanto, quello che conta, in fondo. E’ forse per questo motivo che l’uomo s’innamora delle parole di persone vissute anche centinaia di anni fa, lontane e mai conosciute, ed è forse lo stesso motivo per cui spesso ci sentiamo molto più “vicini” ai nostri artisti preferiti che non a persone familiari: sapere di provare le stesse emozioni provate da uomini che hanno già percorso lo stesso viaggio ci fa sentire, in fondo, meno soli.
Tu chiamale, se vuoi, emozioni..
Parole, parole, decine di parole. Centinaia, migliaia, centinaia di migliaia di parole. Fiumi di versi e tonnellate di seppie innocenti sacrificate sull’altare dell’arte! Baudelaire, Hemingway, Scott Fitzgerald, Dante, Pirandello, Joyce, Wilde, Proust, Flaubert, Goethe, Shakespeare: tutti indiscutibili grandi, tutti indubbiamente amati, ma tutti inevitabilmente morti! Che cosa mai spingerà gli uomini a innamorarsi delle parole scritte da uomini morti, per lo più vergate su fogli ormai ingialliti dal tempo, appartenenti a epoche che ormai non sono più, svanite, evaporate?Generazioni di scrittori che hanno lasciato nelle loro pagine storie e racconti a volte frutto di fervide immaginazioni, altre volte vere e proprie proiezioni su carta delle loro anime tormentate. Si potrà pensare che si scriva per il gusto dell’arte, per puro estetismo o per fare soldi (forse chi lo pensa mai ha provato a scrivere), alcuni sostengono persino che la scrittura possa rappresentare una forma di auto-analisi attraverso cui affrontare e risolvere i propri problemi. In verità o, almeno, così io credo, la scrittura ha come scopo la trasmissione di emozioni, che possono poi prendere la forma di amore, delusione, felicità, oblio, euforia o angoscia, ma restano principalmente emozioni. Si può persino arrivare a sostenere che tutta l’arte origini dalla comunicazione, che a volte può anche essere unidirezionale, non necessariamente indirizzata dal creatore di un’opera al suo utilizzatore, ma limitarsi a una comunicazione tra l’artista e se stesso.Condividere le emozioni. Questo è quanto, quello che conta, in fondo. E’ forse per questo motivo che l’uomo s’innamora delle parole di persone vissute anche centinaia di anni fa, lontane e mai conosciute, ed è forse lo stesso motivo per cui spesso ci sentiamo molto più “vicini” ai nostri artisti preferiti che non a persone familiari: sapere di provare le stesse emozioni provate da uomini che hanno già percorso lo stesso viaggio ci fa sentire, in fondo, meno soli.