Aria di paese

 E' buio. Sola respiro l'aria di paese, mi consola l'ombra del tiglio che sbatte sulla casa il profumo... di ago e filo intrecciati tra le dita di mia madre. Il colore della musica quella paesana, gridata soffiata dal vento che piaceva a mio padre. E arrivo lontano con l'anima ribelle di ragazza... quando tra sole e neve bianca osservavo indifferente, il bosco e le sue foglie sibilanti e il fruscio fra l'erba di un pensiero serpente. E così che comprendo il mio arabesco non può più farmi male!