Ho fogli di carta bianchi come anime disperse.Giacciono di fianco alla mia penna che trattiene in se lacrime nere che non sa piangere.Lei, così trasparente da vederne la scura essenza.E non una parola.G
È come quando piove su di un lago immobile.La bruma avvolge appena la superficie e la prima goccia cade.Sembra così perfetto quando è lei sola, quando lei sola allarga con un cerchio la tua immobilità.Ti soffermi a guardare i bordi fino a sentirli infrangere.Ma ne arriva un’altra, ed un’altra ancora e il silenzio si incrina,…
Quante volte può essere dipinta una tela? Una pennellata scende obliqua e pigmentata di rosso.Il nero, non colore, la incrocia e trascina lingue di sangue che si disperdono.Strato su strato come immagini scattate sullo stesso fotogramma, mentre l’ingranaggio è spezzato.Il pennello nella mano non ha più scelta, segue tracce già disegnate, parole già scritte, verità…
la pioggia mi rimanda l'immagine di ombrelli che creano penombre ed abbracci stretti e respiri umidi e parole racchiuse tra le falde , al silenzio delle gocce...G