Vago tra la possibilità che il tuo cuore sia spaccato a metà -un po' come il mioe la probabilità che, invece, se la stia ridendo di gusto.Ogni tanto ri-penso a quel paio d'occhi [troppo] scuri -sì, come i miei-e quel che ci vedo dentro non so proprio cosa sia.Ma il punto è che tutto questo non ha nessuna importanza.Chè ci sono cose ben più importanti a cui [non] pensare, (adesso).Chè ci sono *macchie che non si possono cancellare -proprio no.Se ne stanno lì e si può levarle via solo con una lunga, lunghissima cura chiamata in uno strano modo che solo i dottori conoscono -io non so bene (scientificamente) come funzioni.So solo che i capelli cadono, si vomita sangue e si perdono le forze,boh, dicono cosi,dicono che c'è bisogno che qualcuno -poi- si prenda cura di te,e tutto questo soltanto nell'attesa di un'altra -l'ennesima- fine.Io non sono preparata a tutto questo.Non sono preparata nemmeno all'idea di prendermi cura di tee di tutto il resto.Non sono preparata a questo Natale [senza di te]a questo anniversario da [non] festeggiare.Non sono per niente preparatae non voglio fare un'altra valigiasolo per metterci dentro lacrime, rimpianti e ricordi.Cazzo, è già passato (quasi) un anno.