the wall

Non cresce più l'erba ad Aushwitz

non una spiga di grano rigogliosa nel suo essere

Batte la pioggia eterna,fredda,

inesorabile sulla rugine dei pali,

sui grovigli di ferro dei recinti

lungo la pianura nordica.

Gela la Vistola e gela il nostro animo

al cospetto della morte,

la terra sterile non accoglie più semi fecondi

che le porgano a piene mani.