Precariato
Rabbiosa e violenta e la vita,
morsa da mille vermi
che la scavano fino al succo.
Marcisce fino alla radice la verità.
Rimpiazzata dalla percezione
della realtà,
impressa di un,
io accondiscendente.
Ovattato nel buio,
con conati periodici,
scavo la mia buca vicino all’oceano.
È un mare calmo quasi piatto.
Mail futuro non esiste,
in questo posto
di transenne e cantieri aperti
e chiusi,
e società di comodo e comodi tutti!
Nessun proseguimento
di quello che siamo,
la vita si ferma con noi,
paese di vecchi, e stanchi giovani.
Ma il posto migliore dove vivere,
il migliore dei tempi non è….
E scandisci la vita anno per anno,
in spazi di tempo
che sanno straziarti,
nell’attesa di un insicuro,
oramai divenuto costante.
Incitare a coincidere gli altri con noi,
che non siamo peggiori
ma diversi nello stile di vita
e nei modi di fare,
in questi anni sbagliati.
In cui tutto è attonito,
fermo,
eppure si muove all’unisono.
C.Moraldi
| « Messaggio #214 | Messaggio #216 » |
Il funerale
Sette non più sette
distinti soltanto
dal nome.
Dove il prezzo rimane
nascosto!
Ancora nei pochi e lievi
tratti distrutti,
di poche persone che sanno,
il ricordo e la pena,
di un giorno,
in apparenza normale,
ma in profondità,
la tristezza e la conclusione,
di un nero,
che viene con la pioggia,
in un grigio giorno amaro,
che sa dire, senza dire.
Un ombrello ora piange
Col suo fare tranquillo.
Di alberi e case e tutti,
Riuniti una volta per
Tutte, in colori di banca
che vedono male.
Un giorno che passa,
e che fa crescere,
una volta di più.
Nella vita una tappa
obbligata e silenziosa,
e per tutti comune!
abbracci furtivi
che sanno di sale,
e resi alla sera
una triste folata,
di cose perdute
o mai dette.
C.Moraldi
Condividi e segnala 
