Precariato
Rabbiosa e violenta e la vita,
morsa da mille vermi
che la scavano fino al succo.
Marcisce fino alla radice la verità.
Rimpiazzata dalla percezione
della realtà,
impressa di un,
io accondiscendente.
Ovattato nel buio,
con conati periodici,
scavo la mia buca vicino all’oceano.
È un mare calmo quasi piatto.
Mail futuro non esiste,
in questo posto
di transenne e cantieri aperti
e chiusi,
e società di comodo e comodi tutti!
Nessun proseguimento
di quello che siamo,
la vita si ferma con noi,
paese di vecchi, e stanchi giovani.
Ma il posto migliore dove vivere,
il migliore dei tempi non è….
E scandisci la vita anno per anno,
in spazi di tempo
che sanno straziarti,
nell’attesa di un insicuro,
oramai divenuto costante.
Incitare a coincidere gli altri con noi,
che non siamo peggiori
ma diversi nello stile di vita
e nei modi di fare,
in questi anni sbagliati.
In cui tutto è attonito,
fermo,
eppure si muove all’unisono.
C.Moraldi
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RIMBALZANO SONORE
Battono sull’asfalto lucido,
suoni ritmici della strada,
infrangendosi nell’acqua sporca,
che gorgoglia e muore
intasando le fogne.
I rumori d’acciaio dei
tubi di scarico
di macchine nuove,
si mescolano insieme
a profumi di pulito
e sapori di benzina e candeggina
a buon mercato
e un qualcosa,
di metallico striato di viola,
che ci prende alla gola,
lentamente.
Luci tenui, miopi,
in questo mattino
fresco e umido.
Dove si vede gente
indaffarata,
veloce e schiva,
persa nella vita,
perduta nel tempo.
Concentricità si spandono a terra,
rimbalzando sonore,
su questo mondo di rumori,
affievoliti dalla pioggia.
Claudio MORALDI
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