Precariato
Rabbiosa e violenta e la vita,
morsa da mille vermi
che la scavano fino al succo.
Marcisce fino alla radice la verità.
Rimpiazzata dalla percezione
della realtà,
impressa di un,
io accondiscendente.
Ovattato nel buio,
con conati periodici,
scavo la mia buca vicino all’oceano.
È un mare calmo quasi piatto.
Mail futuro non esiste,
in questo posto
di transenne e cantieri aperti
e chiusi,
e società di comodo e comodi tutti!
Nessun proseguimento
di quello che siamo,
la vita si ferma con noi,
paese di vecchi, e stanchi giovani.
Ma il posto migliore dove vivere,
il migliore dei tempi non è….
E scandisci la vita anno per anno,
in spazi di tempo
che sanno straziarti,
nell’attesa di un insicuro,
oramai divenuto costante.
Incitare a coincidere gli altri con noi,
che non siamo peggiori
ma diversi nello stile di vita
e nei modi di fare,
in questi anni sbagliati.
In cui tutto è attonito,
fermo,
eppure si muove all’unisono.
C.Moraldi
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AMICI SUOI
Cara Conchita,
ciao, sono il Monicelli,
sono l’anima de li mortacci tua,
sono il Mario,
quello hai evocato nel tuo editoriale sull’Unità che hai titolato
«Caro Mario» per scassarmi i coglioni - scusami –
anche da morto: sono qui in Purgatorio che sbrigo scartoffie
(stavo per entrare in Paradiso, ma la Binetti e la Roccella hanno fatto ricorso)
e voglio dirti che no, ascolta, la devi piantare di associarmi
a ’sti giovinastri che occupano stazioni e autostrade
spaccano vetrine e rovesciano autoblindi,
tu non l’hai letta la mia ultima intervista che ho rilasciato per il libro
«Gioventù sprecata» nel giugno scorso: dico che oggi i giovani sono
«disinteressati a tutto, gran mammoni viziati, isolati, adagiati sul consumismo,
senza interessi, senza il coraggio di dire niente,
incapaci di avere qualcosa da dire in contrasto con gli altri».
E tu mi associ a ’sti pecoroni con lo zainetto firmato,
a me che di sinistra lo fui davvero,
a me che Benigni mi sta qua,
a me che sdoganai l’Alberto Sordi
che voi morettiani avete snobbato
esattamente come Totò e Pietro Germi,
a me che già nel ’77 vi spiegai tutto di quel
«Borghese piccolo piccolo» che non vi votava e non vi vota,
a me che l’odiato maschilismo l’ho fatto trionfare in «Amici miei»,
a me che devo pure leggermi i tuoi editoriali, adesso,
in cui spieghi che terapia tapioco come se fosse Antani.
A me: che io so’ io, e voi nun siete un cazzo.
Filippo FACCI
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