Non baderemmo a un così piccolo fiore -Se discreto non portasseIl piccolo giardino perdutoDi nuovo al nostro Prato.Così fragranti i Garofani ciondolano -Così ubriache, barcollano le Api -Così argentei cento flauti furtiviSpuntano da cento alberi -Che a chiunque veda quel fiorellinoLa fede renderà palesiI Bobolink intorno al tronoE i dorati Dente di leone.Emily Dickinson