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Più tento di tare un tocco geniale alla mia scrittura, più questa mi risulta noiosa e senza alcuno spunto degno di essere offerto al prossimo, mi ritorna in faccia come una risacca morta , mi ricorda di non essere niente di più, niente di meno, di queste centinaia di anime che ritengo poco adatte a stare al mondo. E più leggo, più mi sento banale, povero di idee, al confine col regno della retorica tanto odiata, colmo di idee marce, di prospettive già affrontate e senza scampo alcuno scartate dalla storia.Conosco molto di più di quello che ho visto, e sento molte più cose di quelle che ascolto, ma a questo quadro dipinto con malvagio candore... manca sempre qualcosa, qualcosa che non è tra queste parole, né in quelle che verranno