Bianche spume, lontani gabbiani, incontaminati luoghi ma così distanti dal mondo civile... Bagagli già pronti, cartine in pugno, satellitare... E via si ritorna a controllare un lavoro fatto anni fa, ormai. Forse non vedrò più neanche i vecchi del posto che in silenzio, nel loro silenzio, hanno lasciato il posto ai bimbi che, con un pezzo di tela che avvolge un pò di carta, trasformano la strada polverosa nello stadio Meazza.Resteranno soltanto le loro mute grida...Ci risentiremo a metà marzo... Un bacio a chi passa di qua...
LE MUTE GRIDA...
Bianche spume, lontani gabbiani, incontaminati luoghi ma così distanti dal mondo civile... Bagagli già pronti, cartine in pugno, satellitare... E via si ritorna a controllare un lavoro fatto anni fa, ormai. Forse non vedrò più neanche i vecchi del posto che in silenzio, nel loro silenzio, hanno lasciato il posto ai bimbi che, con un pezzo di tela che avvolge un pò di carta, trasformano la strada polverosa nello stadio Meazza.Resteranno soltanto le loro mute grida...Ci risentiremo a metà marzo... Un bacio a chi passa di qua...